Alentejanando

Sim, mas ao nível da primária…

Efectivamente, verdadeiramente, a coisa começa a ter contornos mais ao menos definidos. Agentes da secreta esquadrinhados por colegas igualmente da secreta, só que aposentados e agora a trabalhar por conta própria, uma coisa efectivamente verdadeiramente ao nível do que se faz lá fora há largos anos. Juízes e demais rapaziada da toga (não distingo das patentes tal como nos outros três ramos das forças no caso armadas) a ser perseguida, escutada, vigiada, ameaçada. Potentes bólides de vidros foscos, suspeita-se atafulhados de metralhadoras e gaijas boas vestidas para matar com mamas de fora a 50 %. Carrinhas com parabólicas em cima e mais um molho de antenas para todos os gostos, com aparelhagem interior de escuta digna dos homens do presidente e com gaijos que entram a comer donuts e café em copo de plástico por palhinha a render gaijos ensonados que vão igualmente comer donuts e beber café por palhinha antes de tirarem a sovaqueira com o 32 e a depositarem pendurada na cadeira do quarto. Gaijos misteriosos de sobretudo preto e chapéu de aba partida e luvas de peliça preta, que sabem exactamente a mesa onde o magistrado toma habitualmente o pequeno-almoço e, milésimos de segundo antes, lhe deixam em cima da mesa um A4 dobrado com uma ameaça seca que inevitavelmente terá a ver com os filhos ou a doce esposa. E a esposa do magistrado que a meio da telenovela se levanta como se fosse à cozinha e, de esguelha se aproxima da janela entreabrindo milimétricamente o cortinado de cambraia e lá divisa na esquina em frente o espreita pastelão a fumar desalmadamente mas a tentar passar por boca de incêndio. Casas finas onde as senhoras tratam os cavalheiros por tu e se bebe efectivamente verdadeiramente somente uísque com mais de 25 anos, nas quais já há arremedos de negócios ciciados entre gentlemen que vai não vai puxam os punhos da camisa para se verem os botões dourados. Mandantes que ordenam às senhoras por conta selarem acordos de tareias só para moer e avisar autarcas que de violento violento só viram o Pulp Fiction. Escritórios pasto de chamas encomendadas entre pãezinhos de leite e galões escuros na leitaria da dona Ermelinda. Vinganças públicas chibadas em jeito Corin Tellado que põem o país a estremecerem de orgasmos judiciais.
Efectivamente, verdadeiramente, a coisa começa a ter contornos mais ao menos definidos. Mas completamente absolutamente incipientes, amadores mesmo.
Onde estão as serras circulares que desmembram um gaijo em menos d’um farelo e o põem numa mala de viagem direito a um aeroporto numas ilhas que supostamente serão também um paraíso fiscal. Onde estão os bidões de ácido sulfúrico que fazem desaparecer até os ossinhos com mais limpeza que o Daniel Chesterfield. Digam-me em que hospital se pode encontrar um gaijo que seja, um para amostra, com os dedinhos d’uma mão todos esmigalhados à martelada. E as célebres perseguições automobilizadas em que um gaijo passa 18 barreiras da polícia cujos carros acabam todos num montão de destroços a fumegar e as sirenes a perder o pio depois de curvas em derrapagem a largarem rufias de beretta nas unhas continuamente a disparar como se os carregadores não tivessem fim. E a sempre cinematográfica decepada cabeça de cavalo entre os lençóis de seda do capo que começa a ver a vidinha a andar às arrecuas. E um cónego a sério que esteja metido na alhada até ao cabeção, apontem-me um????