Alentejanando

Feira de Castro Verde

Em tempos agitava anualmente o comércio do campo branco. Os gentios da Vila e de outros lugares e montes, bastas léguas em redor, tinham nela o tempo do provimento de coisas e loisas. Terminado o estio, era a muda do ano agrícola. Era a altura de aviar necessidades para mais uma volta inteira no calendário rural. De seguida era o momento de, com as primeiras chuvas, meter a o bico da charrua à terra removendo-a para receber a semente.
Ainda é a grande feira franca do sul. Ainda atrai os sobejos de um certo imaginário camponês. Nos antigos – como na transtagânea é costume dizer dos mais velhos – ainda tem um sentido de cordão umbilical dos tempos. Dos tempos do pelico, dos chapéus pretos abeirões, das botas de atanado, dos capotes aguadeiros, dos largos guarda-chuvas azuis que davam guarida não só ao pastor como ao rafeiro. Do grão de bico e do feijão a granel. Das alfaias e restante ocharia para as tarefas agrícolas. Do cante cavado fundo que abandonava as gargantas dos homens e traçava a melodiosa comunhão da festa. Do vinho para regar as goelas e das comedias para guarnecer o estômago. Sonhava-se com a festa e dela se guardavam lembranças até ao ano seguinte. Era a minguada regalia de prazer para as gentes do campo branco.

Adeus ao feira de Castro
Que de longe te estou vendo
Já levo a ponta do pau gasto*
E as bordas do cu ardendo**

(A quadra da ironia e brejeirice popular em honra da feira, tal era o gozo)
* O pau era o cajado de guardar o gado
** As bordas do cu ardendo de tanto estar sentado na festança