O galo é nosso, carago…
Só assim se concebe que por desventura da xixa, estejamos novamente com os pezinhos nesta madrasta terra. E novamente de penalti, e ainda por cima marcado por aquele marroquino ou argelino ou o diabo que o carregue, o que eu sei é que o gaijo é igualzinho aqueles gaijos que nos atazanam a vida a querer vender-nos ventoinhas, canas de pesca, tapetes persas e outras tretas que tais.
E agora vamos chorar a tesura (défice em economês) que a bem dizer já nos martirizava a vidinha antes da promessa do paraíso da xixa no ombro de quem? Digam-me lá no ombro de quem, se os gaijos que lá estão no mando têm todos um ar de durões (não o Barroso, mas o Bogart no Casablanca). Ainda podem dizer que entrou aquele meia-leca para a defesa… calma, calminha que o gaijo é cá do burgo e já lá leva uma porrada de anos por fora, sem sombra de dúvidas que a estudar para um rambo à maneira de facalhão nos dentes. Ainda por cima no meio desta paranóia do estamos quase no paraíso, o único gaijo que tínhamos com ar de pai de deixar chorar no ombro, pela sorrelfa, dá de frosques com a espinha feita num oito.
O galo é nosso e é de Barcelos, porra…