Alentejanando

O HOMEM QUE PLANTAVA ÁRVORES

Política florestal sustentada... ordenamento florestal... foram sempre assuntos que puseram os responsáveis a assobiar pró ar. A não ser a brilhante ideia do “petróleo verde” do inteligente Mira Amaral, que descaradamente incentivou a eucaliptização. Tal como outros, do antigamente ao actualmente, já tinham feito a mando das omnipotentes celuloses. No que respeita ao Montado, então a coisa ganha contornos de crime público. Para além da vital importância da floresta mediterrânica no combate à desertificação deste imenso sul, até parece que a cortiça não é um produto estratégico e que não somos os maiores produtores mundiais. Mais que não fosse, pela auto-estima de sermos importantes nalguma coisa?
Depois da onda calamitosa de incêndios que deixou a irresponsabilidade completamente nua, foi uma correria de promessas e, entre elas, a bazofiada criação de uma Secretaria de Estado das Florestas. Para a dirigir, meteram a mão na viciada cartola, e eis que surge... um reputado técnico... ligado desde a instrução primária... à porra das celuloses. Na continuação da saga... o pardo Theias bispa uns documentos... Parques naturais pró das celuloses... ICN fica com a responsabilidade de contar a população de grilos... o Theias faz peito ao Sevinate e ameaça com um golpe de estado... o Sevinate embatuca e dá aos pedais... até que, por correspondência, o primeiro Barroso manda dizer que tudo como dantes quartel-general em Abrantes. Especulo que, nesta balbúrdia do golpe e contra-golpe, o reputado técnico das celuloses estaria atrás da cortina, de calculadora em punho, a multiplicar eucaliptos. Eu seja ceguinho!

Para desanuviar deste filme trágico, retirei da estante a fabulosa história do camponês Elzéard Bouffier, “O Homem que plantava árvores”, escrita com a simplicidade das coisas excepcionais por Jean Giono. Editada entre nós pela Associação Vicentina, entidade fazedora de desenvolvimento rural com sede em Bensafrim/Algarve – por desventurada coincidência, numa das zonas mais afectadas pelos incêndios do verão passado.

«(...) Chegado ao sítio pretendido, enfiou o varão de ferro na terra. Fazia assim um furo onde punha uma bolota e depois voltava a enchê-lo de terra. Plantava carvalhos.
Perguntei-lhe se aterra lhe pertencia. Disse-me que não. Sabia a quem pertencia? Não sabia. Seria terra comunal ou propriedade privada? Ele não estava interessado nos proprietários.
Plantou as cem bolotas com um cuidado extremo.
Depois do almoço recomeçou a escolha das sementes. Fui bastante insistente nas minhas perguntas, creio eu, uma vez que ele me respondeu. Há três anos que plantava árvores nessa solidão. Já tinha plantado cem mil. Dessas cem mil, vinte mil tinham vingado. Dessas vinte mil contava ainda perder metade devido às tempestades e a tudo o que é impossível prever nos desígnios da Providência. Sobravam dez mil carvalhos que iriam crescer nesse lugar onde antes não havia nada. (...)
Fiz-lhe notar que daí a trinta anos esses dez mil carvalhos seriam magníficos. Respondeu-me que, se Deus lhe desse vida, daí a trinta anos teria plantado tantas outras que essas dez mil seriam como uma gota de água no oceano. (...)
Separámo-nos no dia seguinte.
No ano a seguir houve a guerra de 14 na qual passei cinco anos. Um soldado de infantaria não pode pensar em árvores e para dizer a verdade a história não me tinha impressionado muito. Considerava aquilo uma patetice, ao mesmo nível de coleccionar selos, por exemplo, e não pensei mais nisso. (...)
Eu tinha visto morrer demasiadas pessoas durante cinco anos para poder facilmente imaginar a morte de Elzéard Bouffier. Além disso, aos vinte anos pensamos em homens de cinquenta como velhos a quem só resta morrer. Este não tinha morrido, estava até bastante rijo. Tinha mudado de trabalho. Tinha agora só quatro carneiros e, em vez dos outros, arranjara uma centena de colmeias. Livrara-se dos carneiros que punham em perigo as plantações de árvores. Pois que a guerra, disse-me ele (e eu podia constatá-lo) não o havia incomodado; continuara imperturbavelmente a plantar. (...)
Os caçadores que subiam aos ermos, à caça de lebres ou javalis tinham reparado na abundância de pequenas árvores mas julgavam tratar-se de um capricho da natureza e foi por essa razão que ninguém tocou na obra do homem. (...)
A partir de 1920 nunca mais passei um ano sem ver Elzéard Bouffier. Jamais o vi fraquejar ou duvidar. E só Deus sabe, como até Ele próprio, por vezes não ajuda. (...)
Em 1933 recebeu a visita de um guarda-florestal atarantado, que lhe disse que tivesse cuidado com o fogo, não fosse pôr em perigo o crescimento dessa floresta natural. Era a primeira vez que se via uma floresta a crescer sozinha, acrescentou este homem ingénuo. Por essa altura já o pastor ia plantar bétulas a doze quilómetros de casa. (...)
Em 1935 uma verdadeira delegação administrativa veio admirar a “floresta natural”. Entre eles estava um alto funcionário responsável pelas Águas e Florestas, um deputado e vários técnicos. Fizeram-se discursos inúteis. Ficou decidido fazer-se qualquer coisa mas, felizmente para todos, ninguém fez nada a não ser a única coisa útil: pôr a floresta sob alçada do Estado e proibir que alguém viesse fazer carvão. (...)
A obra só correu um risco sério durante a guerra de 1939. Como os automóveis na época andavam a gasogénio toda a madeira era pouca. Começou-se a cortar carvalhos plantados em 1910, mas essas paragens ficavam tão longe de todas as estradas que a empresa não revelou qualquer viabilidade financeira. O projecto foi abandonado. O pastor não tinha dado por nada. Encontrava-se a trinta quilómetros dali, e continuava tranquilamente com a sua tarefa tão ignorante da guerra de 39 como antes estivera da guerra de 14.(...)»